Brasília 51 anos (ou Como Fazer Bons Eventos Culturais Públicos)

Nasci e passei uma enorme parte da minha vida em São Paulo e a imagem que eu tenho de eventos gratuitos realizados em espaços públicos é sempre de caos, aperto e dificuldade. Toda vez que eu encarava um show desses, já ia preparado para o pior: dinheiro trocado (pouco) e identidade no bolso, um tênis velho e confortável, muita paciência e vamo embora. Claro que, dependendo do evento, a zona é maior ou menor, mas a regra é que vai ser um stress chegar, sair, ir ao banheiro, comprar cerveja, se preocupar se a namorada vai ser arrastada pela multidão e, com sorte, conseguir ver alguma coisa.

Estou morando em Brasília há um ano e cada vez mais admiro os eventos realizados aqui, principalmente os que acontecem na Esplanada dos Ministérios. Sem brincadeira, para quem estava acostumado a ir à guerra, shows gratuitos em Brasília é um sonho dourado. São bem policiados, o espaço é amplo demais, o que evita aglomerações, tem um tiozinho da cerveja gelada sempre ao alcance da mãos e aquele visual de cenário do Jornal Nacional com o Congresso ao fundo faz parar para admirar.
Nesse último ano, fui ver Moby, Nação Zumbi, Móveis Coloniais de Acaju e outras coisas no maior sossego e conforto. Teve ainda o Porão do Rock, cheio de shows de bandas brasileiras e gringas que também foi na faixa e tudo funcionou direitinho. Tenho minhas diferenças com a cidade, mas nessa questão, a coisa aqui é exemplar.

Hoje, dia 21 de abril, é aniversário de 51 anos de Brasília. E ontem um outro evento público desses foi montado na Esplanada para comemorar.
Peguei o show do já citado Móveis, pratas da casa, com a participação bastante dispensável de Gabriel Thomaz, ex-Little Quail and The Mad Birds e atualmente no Autoramas, fazendo um revival do rock e rap de Brasília dos anos 90... Pela animação da galera, tava rolando mais uma festinha entre amigos do que um show mais abrangente. Quando Gabriel saiu e a banda voltou para seu set, as coisas melhoraram bastante.
Em seguida entrou o também brasiliense Galinha Preta, hardcore bobagento e divertidíssimo, muito bem capitaneada pelo carismático Frango, com canções de trinta segundos sobre temas variadíssimos: foi a primeira vez que eu vi uma banda se posicionar sobre o uso de sacos plásticos! Tive que comprar uma camiseta dos caras!
E fechando a festa, o sempre competente Monobloco veio do Rio e fez o seu básico bem feito, tocando bem alto suas versões “bateria de escola de samba” de todas aquelas canções que já são de domínio público - Tim Maia, Jorge Ben, O Rappa - e, jogando com a torcida, saíram-se muito bem como os headliners do dia.

Hoje sobrou uma baita dor de cabeça e a lembrança de uma noite bem divertida.

Em busca da canção perfeita

Eu entendo você.
Eu sei que você também checa 200 blogs de música por dia, seu Twitter é só sobre isso e que você já gastou uma grana obscena com discos, DVDs, pôsteres e bonequinhos. Que a sua casa é entulhada de discos, biografias, ingressos de shows e revistas de música.

Eu sei que você não consegue passar por uma banca de jornal - se for daquelas grandonas, melhor ainda - sem bater o olho na seção das revistas importadas para ver quem está na capa da Word ou da Uncut (grande chance de ser a milésima capa do Paul McCartney ou do Bob Dylan) ou, vai, da Spin ou da Rolling Stone, que mesmo sendo uma merda, a vontade de folhear é maior do que as suas forças. O mundo pegando fogo, invasões alienígenas à sua volta, mulheres nuas correndo em chamas ao seu redor e você plantado de pé ali inconformado como que a Q deu três estrelas pro disco novo do, sei lá, do Eminem - tanto faz se você acha que deveria ser mais ou menos. E não que você seja fã dele ou algo do tipo. Você naturalmente conhece o trabalho do cara, todos os discos, os nomes dos produtores, uma meia dúzia de letras, o normal. O que todo mundo sabe, ué...

Eu sei que você já tem o seu método de anotar em algum lugar todos os discos que disseram ser maravilhosos que saíram na última semana que você precisa escutar - eu pessoalmente uso um programinha no celular. E depois vai passar horas e horas no seu programa de torrent favorito - que a essa altura você já considera como um membro da família.

Você não entende porque o Facebook é tão popular se o Last.fm existe. Qual é o problema das pessoas?

Eu também sei que você sabe a discografia inteira de umas 15000 bandas ou artistas, os nomes e datas dos lançamentos dos discos, os músicos, produtores, nomes de estúdios, o papel de cada um no grande universo da música pop.
A utilidade desse amontoado de informação, você mesmo concorda, é duvidoso mas esse não é bem o ponto.

Não tente me enganar: você pensa sobre isso o tempo todo. Você é capaz de esquecer de vestir as calças quando sai de casa mas nunca esquece o iPod, certo?
Você se sente pessoalmente ofendido quando aquela cantora cujo primeiro disco você gostou tanto de repente vira uma vaca que só aparece em revistas de fofocas, falando merda no Twitter e badalando com celebridades. A coisa era a respeito de música, não era? O que aconteceu?

Eu entendo a raiva que você fica quando alguém comenta sobre uma banda que você já ouviu falar mas, ou pelo celular estar sem bateria para anotar o nome na hora ou por você estar ocupado fazendo outra coisa, tipo trabalhando, você ainda não escutou. Ou a porra da música toca na balada, todo mundo canta e você só pensa onde achar uma conexão de internet bêbado às 3 da manhã.

Eu também, como você, acho que esse negócio de estilos musicais é uma falácia, sabe? Que diferença faz se o negócio é reggae, rap, hardcore, country, metal, eletrônico ou folk? Que saco essa coisa de você ter que se identificar com um estilo, uma tribo e um padrão de comportamento.
Até onde você sabe, música tem que ter pai e mãe. Música tem que emocionar. Ou fazer dançar. Ou fazer cantar junto. Ou te servir como trilha sonora enquanto você está ocupado com o resto da sua vida. Só isso. O resto é perfumaria.

Não fique assim. Eu te entendo.

Eu sei que, na verdade, essa sede de informação não tem a ver com uma necessidade de estar atualizado 24/7. Nem da vaidade de simplesmente ser o portador de tanta cultura e informação
(você já aprendeu do pior jeito que, em algumas situações, ocorre justamente o contrário e pega muito mal quando você resolve, por exemplo, discorrer sobre as diferentes vertentes da música jamaicana enquanto as pessoas que estão ao seu redor só querem que você cale a boca e escute o disco do Bob Marley que tá rolando).

Você, na verdade, está sempre em busca daquela canção, daqueles três ou quatro minutos de perfeição, onde os sons encaixam como por milagre, a letra - se for o caso - te fala de alguma coisa que já estava na sua cabeça e você nem sabia. Onde, por três ou quatro minutos, você não está mais no seu dia a dia, com suas responsabilidades e contradições. É você e aquela canção e só. Você foi abduzido. E a sensação é maravilhosa.

Naquela sua lista infinita do iTunes, você tem a consciência de que a grande maioria das canções ali não necessariamente vão te dizer ou acrescentar algo. A maioria é apenas um passatempo, um barulhinho de fundo. Essas, fatalmente, vão sumir nas areias do tempo e da sua memória, não tem jeito. Outras canções, em compensação, podem até sumir nas areias do tempo mas vão viver para sempre na sua memória e no seu coração.
Aquela canção compartilhada com alguém em silêncio - você sabe qual - aquela que tocou no carro quando aquela boa notícia chegou, os discos que tocaram sem parar durante aquela viagem maravilhosa.
Ou aquelas que te fizeram companhia em momentos mais introspectivos ou menos felizes. Aquelas que, quando todo o resto parecia irremediavelmente perdido, você sabia que ainda podia contar com elas, não importasse a situação.

E quando, num shuffle desavisado, numa terça-feira boba, muitos anos depois, ela te pegar distraído, aquela canção vai te levar de volta a um outro lugar, uma outra época. E você vai viver, durante aqueles três ou quatro minutos, as mesmas sensações que viveu então. Você vai estar em dois lugares no espaço e no tempo simultaneamente.

Não conheço muitas coisas na vida que provoquem esse tipo de sensação...

Relaxa, eu sei como é.

La del pirata cojo

No soy un fulano con la lágrima fácil
De esos que se quejan solo por vicio
Si la vida se deja yo le meto mano
Y si no aún me excita mi oficio

Y como además sale gratis soñar
Y no creo en la reencarnación,
Con un poco de imaginación
Partiré de viaje enseguida
A vivir otras vidas,
A probarme otros nombres,
A colarme en el traje y la piel
De todos los hombres
Que nunca seré:

Al Capone en Chicago
Legionario en Melilla
Pintor en Mont Parnesse,

Mercader en Damasco
Costalero en Sevilla
Negro en Nueva Orleans,

Viejo verde en Sodoma
Deportado en Siberia
Sultán en un harén,

¿policía? ni en broma
Triunfador de la feria
Gitanito en Jeréz,

Tahur en Montecarlo
Cigarrillo en tu boca
Taxista en Nueva York.

El más chulo del barrio
Tiro porque me toca
Suspenso en religión,

Confesor de la reina
Banderillero en Cádiz
Tabernero en Dublin.

Comunista en Las Vegas
Ahogado en el Titanic.
Flautista en Hamelin.

Billarista a tres bandas
Insumiso en el cielo
Dueño de un cabaret.

Arañazo en tu espalda
Tenor en Rigoletto
Pianista de un burdel.

Bongosero en La Havana
Casanova en Venecia
Anciano en Shangri La,

Polizón en tu cama
Vocalista de orquesta
Mejor tiempo en Le Mans.

Cronista de sucesos
Detective en apuros
Conservado en alcohol.

Violador en tus sueños
Suicida en el viaducto
Tío guapo en un culebrón

Morfinómano en China
Desertor en la guerra
Boxeador en Detroid.

Cazador en La India
Marinero en Marsella
Fotógrafo de Play Boy.

Pero si me dan a elegir
Entre todas las vidas
yo escojo

La del pirata cojo con pata de palo,
Con parche en el ojo,
Con cara de malo,

El viejo truhán, capitán
De un barco que tuviera por bandera
Un par de tibias y una calavera.


Joaquin Sabina

Mudanças decorrentes do sujeito mortalmente entediado

O cara acorda cedo todo dia, vai para o seu trabalho que não exige demais, volta para casa, come alguma coisa, vê um filme e vai dormir que dia seguinte é dia de levantar cedo. Está naqueles momentos meio bestas da vida, sem muitos amigos, sem grandes amores, sem grandes problemas emocionais, físicos ou financeiros. Não é velho, mas também já não é mais tão jovem assim. Já se sente mais confortável em sua pele, já se conformou que não vai ser um milionário, um astro do rock, um astronauta e que nunca vai comer nenhuma capa da Playboy. Ele já está consciente de seu papel no universo. Está tudo certo, ele acha. Mas algo está para mudar, independente de sua vontade consciente. Ele está mortalmente entediado!

O mundo gira e a Lusitana roda. E o que faz o mundo girar, o que fica escrito nas páginas da história – a minha, a sua e aquela dos livros – são fatos, ações e motivações individuais. A Mona Lisa não existiria se o cidadão não tivesse pego a tela e as tintas e colocasse a mão na massa. Da mesma maneira, você provavelmente não existiria caso papai não tivesse tido o desejo de chamar mamãe para “sair” (as aspas são para te poupar de qualquer detalhe gráfico desagradável que a sua imaginação possa te detalhar nesse momento). O fato é que – para a sua sorte – duas pessoas tiveram a vontade e o desejo individuais de ficarem juntas e foi esse desejo primeiro que desencadeou toda uma sucessão de eventos que resultou com o senhor lendo esse texto agora. O resto, como já disse, é história.

O que eu sempre achei curioso é de onde esse primeiro desejo aparece, o que origina essa fagulha determinante de uma série imprevisível de eventos que, em teoria, é infinita. É inclusive o tema de um documentário fictício que eu tenho na cabeça há tempos. Quando o cara vai escrever uma canção, de onde vem essa ideia original, qual é o momento do primeiro acorde, da primeira ideia sobre o que a canção tratará? Ou da primeira palavra do romance? Ou da primeira pincelada em um quadro? Não sou tão ingênuo a relevar o papel importantíssimo e fundamental do trabalho duro, da repetição, da técnica, do suor e tempo gasto na burilação do trabalho final. Mas e a coisa primeira, bruta? De onde vem?

Mas estou divagando.

Não acho que seja inclusive apropriado achar que existe uma ideia “primeira” ou “original” já que estamos simplesmente no meio de uma cadeia de eventos em que estamos simplesmente inseridos e fazemos a nossa parte, com nossa história, desejos e motivações, para que esse processo se perpetue indefinidamente. Tipo Cem Anos de Solidão, manja?

Claro que as pessoas não estão desenvolvendo teorias econômicas ou compondo sinfonias o tempo todo. A maioria do tempo, estamos preocupados com o que faremos no dia seguinte, ou o que tem na geladeira para comer, ou se vai chover ou não e se vale a pena pegar um guarda-chuva ou não. E cada decisão dessa é motivada por uma razão ou motivação pessoal e, muitas vezes, inconsciente.
Dessa forma, para efeitos didáticos de conversa de boteco, vamos isolar algumas motivações mais significativas. Aquelas que realmente mudaram a direção para onde nossa vida estava nos levando. Quando criamos ou destruímos algo ou mexemos com nossa zona de conforto. Vamos falar daquelas pontadas internas, daquela súbita certeza sobre algo que estava incerto até o segundo anterior, daquela clareza de pensamento que só aquele frio na barriga característico é capaz de oferecer. Os momentos quando temos essas revelações ficam cravados em nosso sistema e podemos lembrar facilmente até o que vestíamos, onde estávamos e como estava o tempo na hora que isso aconteceu.

Eu quero ter um filho.
Eu não quero ter um filho.
Eu vou morar em outro lugar.
Eu odeio esse emprego.
Eu tenho essa frase que não me sai da cabeça e preciso escrevê-la em algum lugar para tirá-la de meu sistema.
Eu gosto de caras, para os caras.
Eu gosto de minas, para as minas.
Eu vou deixá-lo.
Eu não vou mais viver assim.

Coisas assim.

Muitos fatores e sentimentos são precursores desse tipo de epifania. Os clássicos já sabemos: medo, tesão, insegurança, inadequação ao meio e coisa e tal. Aí nessa lista tem um que eu acredito ser bastante desconsiderado em conversas de bar ilustradas: o tédio!
O tédio é aquela torneira pingando durante a noite e que vai te deixando louco mas você tem preguiça de levantar para fechá-la direito. É um sapato velho, que começou a machucar seu pé, mas você não faz nada a respeito por estar muito acostumado a ele. Aí um dia o sujeito tem a tal da faísca e mete uma marreta na porra da torneira e taca fogo no sapato.
Essas decisões e posteriores consequências das ações oriundas do tédio é como aquele empurrão na pedra ladeira abaixo, da inércia para o movimento.

É aquela parada no meio do almoço, aquela olhada ao redor e a percepção que as coisas têm acontecido no automático há mais tempo do que você gostaria de admitir.

Sejamos realistas também. Acabaríamos todos tendo um aneurisma se estívessemos vivendo grandes emoções ou dores o tempo inteiro. Tem horas que dá vontade de só ver TV mesmo e tudo bem.
Porém o tédio, com seu cobertor confortável de plenitude, acaba se tornando eventualmente um importante fator de transformação. Se o cidadão estivesse na adrenalina da vida, fatalmente o caminho que ele inconscientemente escolheria para si seria outro.

O tédio é responsável pela formação de centenas de milhares de bandas de garagem – algumas que eu e você escutamos bastante, de movimentos artísticos, de divórcios e casamentos, de gente que surta e vai fazer trabalhos fantásticos que jamais fariam caso não estivessem entediadas até os ossos. É causa de incontáveis invenções e reinvenções.

Eu sou fã do tédio. O tédio salva. O tédio transforma.

Eu só não gosto muito é quando eu estou entediado.

Pedra ou vidraça

É aquele papo de sempre: é preferível a sua ira ou a sua indeferença? A resposta, por dolorosa que pareça, é bastante clara. Podemos ser odiados, à contragosto certamente, mas não sermos notados é a dor definitiva, quase insuportável.

De novo, caímos naquela velha conversa de botequim sobre o ego, esse grande vilão recentemente descoberto e aparentemente responsável por todas as merdas que fazemos e sentimos. Precisamos ser amados – ou odiados, desde que notados – e faremos tudo o que pudermos para garantir isso. Por mais ordinários que sejam nossas vidas e nossos desejos, o maldito do ego ainda nos faz acreditar que, internamente, somos especiais e nossas motivações e sonhos nos distinguem de todos os outros. Até alguma fantasia sexual um tiquinho fora do comum já nos transforma em secretos Roccos e Sashas Greys do escritório, da academia ou da reunião de condomínio. É foda, enxergamos o que queremos enxergar, entendemos o que queremos entender e falamos os maiores absurdos só para nos arrependermos depois.
É a cachaça de nossa alma. É o que nos faz comprar roupas novas, dirigir rápido como um idiota, arrumar brigas na balada, escrever textos pseudo-inteligentes em blogs que ninguém vai ler, decorar poemas que podem nos mostrar cultos e inteligentes no momento certo, criarmos profiles em sites de relacionamentos onde temos um milhão de amigos - e evitamos grande parte deles quando os encontramos no supermercado -, montar uma banda ou querer escalar o Everest.
O ego é responsável praticamente sozinho por uma grande parte da economia girar, criando empregos e atividades onde gastaremos o que temos e o que não temos para mantermos nossos egos brilhantes e polidos.

Agora, se todos e cada um de nós está acordando e indo dormir todos os dias suprindo a vital necessidade de acalentar nossas vaidades ocultas, é bastante óbvio que, em muitos momentos, enganos e mal-entendidos serão inevitáveis. Isso vai desde a moça que tem certeza que "I'm Your Man", do Leonard Cohen, secretamente foi escrita para ela até o já famoso "acho que você me entendeu mal", disparado contra corações atrapalhados a todo momento desde que o mundo é mundo. É o subproduto do embate entre o meu e o seu desejo de sermos especiais. Não tem como dar certo mesmo. E não faz muita diferença em qual lado da porrada você está: o fato é que quase certamente você estará do outro lado do soco em algum momento próximo.

Assisti um filme um tempo atrás sobre isso tudo. Chama Revolver, do Guy Ritchie. O filme em si é bastante discutível como cinema, mas existem muitas boas idéias ali. Aparentemente, o ego é o grande vilão do filme - vilão no sentido Coringa ou Darth Vader do termo. Interessante.

O assunto é outro

Não quero mais conversar as mesmas coisas com você que conversamos todas as vezes. Eu querendo falar sobre as folhas e flores novas que a primavera trouxe para a minha rua e você insistindo em lembrar daquela arvorezinha triste que morreu no inverno de sabe-se lá quando. Ela morreu. Não dá para morrer de novo.
Mudei meu nome, RG e endereço. Você guardou aquele 3x4 velho e insiste que eu ainda sou aquele cara. Olhe bem nos olhos da sua fotografia e repare se existe alguma semelhança com esses olhos que te evitam agora. Muito pouca, não?  Talvez só o branco do olho. Se muito.

Tarantino's Mind

Maravilhoso curta com Selton Mello e Seu Jorge discutindo a grande verdade por trás dos filmes do mestre Tarantino.